“Sur les causes et les motifs qui menèrent à la fin on aurait pu écrire des chapitres entiers dans les livres d’histoire. Mais après la fin aucun livre ne fut plus écrit.” Sur ces mots cryptiques s’ouvre La Terre des fils, de Gipi. Dans un endroit apparemment désolé, quasi vidé d’humains, vivent un père et ses deux fils. Le quotidien est difficile, la lutte pour la survie constante, les rapports brutaux. L’attachement semble proscrit, porteur de dangers. Alors les gamins volent, cognent, menacent, dépouillent. Quand leur géniteur meurt, ils se mettent en chemin avec, pour seul bien, un carnet rédigé par ses soins. Aucun des deux ne sachant lire, ils se mettent en quête de quelqu’un pouvant les éclairer sur le contenu du cahier…

Auteur de Ma vie mal dessinée, Le Local ou Notes pour une histoire de guerre, l’artiste italien livre ici un album nimbé de noirceur, de désespoir, de mystère. Ses deux héros sont instinctifs, rudes, agressifs. Ils se heurtent à des personnages inquiétants — des jumeaux à la fois doux et terribles ; les adorateurs du dieu Trokool ; des esclaves torturés. Expressif et délié, gorgé de hachures, le trait de l’artiste fait merveille. Mais son propos désillusionné et elliptique — certes subtil (usant d’un langage spécifique, qui induit une ambiance propre) — finit par laisser son lecteur sur le côté. Comme si, malgré une chute un peu plus lumineuse, cette odyssée étrange et douloureuse manquait de chair, d’incarnation.